Aquella noche le prometí que, cuando triunfáramos, ella siempre ocuparía el primer lugar en mi vida.
Y durante mucho tiempo lo creí.
Nuestro primer éxito llegó cuando una actriz mexicana utilizó uno de nuestros vestidos durante una premiación.
Después vinieron los contratos, las boutiques y los inversionistas.
La empresa creció.
Y mi ego también.
Empecé a hablar de mis diseños como si yo hubiera hecho todo solo.
Dejé de invitar a Valeria a las reuniones y contraté directores creativos que no conocían ni la mitad de lo que ella sabía.
—Me gustaría volver a diseñar contigo —me dijo una tarde.
—¿Para qué?
Ya no necesitas trabajar.
—No se trata del dinero, Gabriel.
—Entonces disfruta lo que tenemos.
No entendí que estaba quitándole su lugar en algo que habíamos construido juntos.
Cuando olvidaba nuestro aniversario, le compraba joyas.
Cuando cancelaba una cena, le mandaba flores.
Y cuando ella me decía que se sentía sola, organizaba unas vacaciones que terminaba pasando frente a mi computadora.
Después conocí a Renata.
Tenía 26 años y era modelo de una de nuestras campañas.
Me admiraba de una manera que Valeria había dejado de hacerlo.
Renata me decía que yo era extraordinario.
Valeria me recordaba que también era un esposo que incumplía promesas.
Elegí escuchar a Renata.
Durante 9 meses mantuvimos una relación secreta.
El día que Valeria cumplió 39 años cometí una crueldad que todavía recuerdo con vergüenza.
Meses antes le había diseñado un vestido color marfil.
Ella lo había pedido para celebrar su cumpleaños.
Incluso había guardado el boceto.
Pero Renata vio el vestido terminado y quiso usarlo durante un evento en Polanco.
Acepté.
Aquella noche las fotografías aparecieron en redes sociales.
Cuando regresé, Valeria estaba sentada frente a un pastel intacto.
—Ese vestido era para mí, ¿verdad?
—Era una muestra, Valeria.
—Me dijiste que lo habías diseñado especialmente para mi cumpleaños.
—Estás confundiendo las cosas.
Entonces me hizo una pregunta.
—¿Estás saliendo con Renata?
La miré con fastidio.
—Ya vas a empezar otra vez.
—Solo quiero que me digas la verdad.
—Y yo quiero que dejes de inventar problemas.
No lloró.
Solo retiró las velas del pastel y se fue a dormir.
Durante las siguientes semanas dejó de preguntarme dónde estaba, dejó de esperarme despierta y dejó de reclamarme.
Yo confundí su silencio con tranquilidad.
Una semana antes de mi viaje a Roma, entró a mi despacho.
Se veía pálida.
Había adelgazado y llevaba días durmiendo mal.
—Gabriel, necesito que te quedes conmigo la próxima semana.
