Volví antes de lo previsto de mi viaje de trabajo y encontré a mi marido arrodillado, subiéndose el cierre del vestido a su secretaria en nuestra propia recámara. “Ya preparé el divorcio; ella no podrá hacer nada”, presumió. No grité ni los enfrenté. Me fui con el reloj que pensaba regalarle y tomé una decisión sobre la empresa que cambiaría todos sus planes.

Alejandro trataba a Sofía con paciencia, respetaba mis decisiones y nunca me hacía sentir que debía agradecerle el hecho de quererme.

Una noche, después de llevarnos al cine, me confesó que le gustaba desde la preparatoria, aunque entonces nunca se había atrevido a decírmelo.

—No quiero apresurarte —añadió—. Sé que vienes de una experiencia muy difícil.

Le respondí que todavía tenía miedo.

—Lo entiendo, Ana. No tienes que prometerme nada.

Pasaron varios meses antes de que me atreviera a besarlo.

Fue después de una tarde sencilla, cuando lo vi sentado en el suelo de mi sala ayudando a Sofía a armar un rompecabezas.

De repente comprendí que aquel hombre no necesitaba demostrar su superioridad para sentirse importante.

Y por primera vez en mucho tiempo, dejé de tener miedo de enamorarme.

Casi un año después de mi divorcio, Alejandro me pidió matrimonio durante una cena familiar en Valle de Bravo.

Sofía estaba emocionadísima porque había ayudado a escoger el anillo.

Acepté entre lágrimas, convencida de que finalmente había encontrado tranquilidad.

Pero una semana antes de la boda recibí una llamada inesperada.

—¿Ana? Soy Ximena. Estudiamos en la misma universidad.

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