La mañana después del funeral de mi abuelo, mis padres regresaron a la casa donde me habían abandonado diecisiete años antes.
Y trajeron un camión de mudanzas.
Mi hermana salió detrás de ellos, con gafas de sol de diseñador, miró por encima de la corona negra que aún colgaba de la puerta principal y dijo:
"Me quedo con el dormitorio principal."
Estaba sentado en el porche, con la vieja camisa de franela de mi abuelo, sosteniendo una taza de café que no había tocado.
La casa aún olía levemente a lirios, lluvia y al tabaco de pipa que el abuelo había dejado de fumar hacía años, pero que siempre guardaba, de alguna manera, escondido en el bolsillo de su abrigo.
Mamá subió los escalones como si tuviera todo el derecho a cada tabla que pisaba.
"Tienes un aspecto horrible, Emily", dijo, como si el duelo fuera una especie de
de un error de moda.
Papá no me abrazó.
No se disculpó.
Miró el camión y les dijo a los encargados del transporte:
"Empieza por los muebles de arriba."
Entonces Brianna pasó a mi lado en el vestíbulo.
"Dios mío, huele a viejo aquí dentro."
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