Tenía treinta y cinco años cuando me casé con un hombre de setenta y dos.
No, al principio no estaba enamorada de él.
Simplemente, no veía otra manera de salir adelante.
Crecí en varias familias de acogida. Desde muy pequeña supe lo que significaba hacer una maleta y marcharme a otra casa desconocida, esperando que esta vez alguien decidiera quedarse conmigo.
Mi primer marido, Ben, también había crecido en el sistema de acogida.
Quizá por eso conectamos tan rápido.
No éramos ricos. Yo trabajaba en una pequeña tienda y Ben era mecánico. Teníamos un apartamento modesto, un coche viejo y a nuestra hija, Sophie.
Eso nos bastaba.
Hasta que Ben enfermó.
Después de un año luchando contra la enfermedad, lo perdí.
Me quedé sola, con las deudas del tratamiento médico, una hija de un año y una vida que no sabía cómo afrontar.
Empecé a trabajar como empleada doméstica en la mansión de un hombre rico y mayor llamado William.
Tenía setenta y dos años, era viudo y vivía completamente solo.
Yo limpiaba su casa, preparaba el desayuno y hacía las compras.
Pero mi sueldo no era suficiente.
Cuando Sophie enfermó, apenas podía pagar sus medicamentos.
Entonces, el propietario del apartamento me comunicó que tenía un mes para marcharme porque no conseguía pagar el alquiler.
Todavía recuerdo aquella noche en la que estaba en la cocina de William, llorando en silencio.
Él se acercó a mí.
—Laura, ¿qué ha pasado?
Se lo conté todo.
Permaneció callado durante un largo rato.
Unos días después, me llamó a su despacho.
—Sé que esto puede sonar una locura —dijo—, pero me he enamorado de ti. Cásate conmigo.
No fui capaz de pronunciar una palabra.
Entonces añadió:
—Tú y Sophie tendréis un hogar aquí. Nadie volverá a echaros jamás.
Lo miré y pensé en mi hija.
Y acepté.
