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—¿Robarles qué? —¡La casa! —¿La casa que Elena me heredó? Mi hermana abrió la boca, pero no respondió. —Fernanda, dime algo. ¿Sabías que durante años mamá cobró la renta de esa propiedad? —Era lo justo. Te mantuvimos. —¿También era justo usar ese dinero para pagar tu universidad, tu automóvil y tu boda? —¡No tienes pruebas! Saqué de mi bolsa algunas copias de los comprobantes que Lorena me había facilitado. —Tengo transferencias a la cuenta de Patricia y a la tuya. Y la casa sigue a mi nombre. Fernanda miró los documentos. Su expresión cambió. —No vas a arruinar mi futuro por una casa vieja. —No estoy arruinando tu futuro. Estoy protegiendo el que Elena quiso darme. El señor de los bolillos intervino. —Señorita, ya escuchamos suficiente. Deje trabajar a la muchacha. Fernanda salió furiosa. Aquella misma noche comenzaron los mensajes en el grupo familiar. Que yo era desagradecida. Que Patricia estaba enferma por mi culpa. Que una buena hija jamás enfrentaba a su madre por dinero. Nadie mencionaba que habían humillado a Sofía. Nadie preguntaba por qué me habían ocultado la existencia de Elena. Ricardo incluso me escribió: “Tenemos abogados. Si sigues con esto, vas a gastar hasta lo que no tienes”. Le envié el mensaje a Gabriela. —Guárdalo —me dijo—. Y no discutas con ellos. Vamos a documentar todo. El sábado siguiente llevé a Sofía al cementerio. Teresa nos acompañó. La tumba de Elena estaba en una zona antigua, cerca de una barda cubierta de enredaderas. La placa apenas podía leerse. “Elena Ramírez. Amada hija y madre”. Tenía veintidós años cuando murió. Veintidós. Era apenas una muchacha que trabajaba turnos nocturnos para sacar adelante a su bebé. Me arrodillé frente a la tumba. —Hola, mamá —susurré—. Perdón por tardar tanto en venir. No sabía dónde estabas. Sofía se acercó lentamente. —¿Ella es mi otra abuelita? —Sí, mi amor. Mi hija abrió su mochila y sacó algo. Era la tarjeta que había preparado para el cumpleaños de Patricia. La misma que recogí de la mesa aquella tarde. Sofía la colocó junto a la tumba. —Ahora es para ti, abuelita Elena —dijo—. Porque tú nunca te habrías reído de mí. Teresa comenzó a llorar. Yo abracé a mi hija. Continúa en la página siguiente.➡️
