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Porque llevaba treinta y cuatro años haciéndome esa misma pregunta. Al salir del edificio escuchamos una voz. —¡Mariana! ¡Espérame! Era la tía abuela Teresa, una mujer de ochenta y cinco años que caminaba apoyándose en un bastón. Había permanecido callada durante la fiesta, pero recordaba perfectamente su expresión cuando Fernanda humilló a Sofía. Se acercó con dificultad y me tomó del brazo. —Hiciste bien, hija. Debiste hacerlo hace muchos años. Después miró hacia las ventanas del departamento de Patricia. —Necesito decirte algo. Algo que he guardado durante más de treinta años. Su voz comenzó a temblar. —Patricia no es tu madre biológica. Sentí que el mundo desaparecía debajo de mis pies. —¿Qué? —Tu verdadera mamá se llamaba Elena. Era la hermana menor de Patricia. Me senté en una banca. Teresa continuó. Elena había sido enfermera. Murió atropellada cuando yo apenas tenía un año. Mi padre biológico se había marchado antes de que naciera. Patricia y su esposo, José, me recibieron en su casa y posteriormente formalizaron mi adopción. —Pero Patricia no lo hizo solamente por cariño —susurró Teresa—. Elena te dejó algo muy importante. La miré sin comprender. —¿Qué cosa? —Una casa pequeña en Puebla. Tus abuelos se la habían heredado a Elena. Cuando ella murió, quedó a tu nombre. Sentí un escalofrío. —¿Una casa? —Sí. Patricia la administró porque tú eras una bebé. Y comenzó a rentarla. Durante todos aquellos años, mi madre adoptiva me había repetido que mantenerme era una carga. A los dieciséis me obligó a trabajar. A Fernanda le pagaron universidad privada, automóvil y una boda enorme. Yo apenas terminé la preparatoria. Entonces recordé algo. Cuando cumplí dieciocho años, Patricia me llevó a una notaría. —Firma aquí, Mariana. Es un trámite para conseguir un apoyo de vivienda. Yo firmé. Nunca leí los documentos. Teresa apretó mi mano. —Mañana ven a mi casa. Tengo fotografías de Elena y cartas que ella escribió. También guardé los datos de la propiedad. Aquella noche no pude dormir. Continúa en la página siguiente.➡️
