Mi madre gastó más de un millón de😥😥💖💕 pesos donados para la operación de mi hija en el banquete, los lujos y la luna de miel de mi hermano. “Es su boda, no seas egoísta”, me respondió cuando reclamé el dinero. Fui al salón con las pruebas, donde estaban reunidos muchos de los donantes. No levanté la voz, pero una sola pregunta hizo que la novia mirara a mi hermano con horror.
—¡Todo lo hice por Diego! Tú sabes cuánto le ha costado salir adelante.
La miré.
—Sofía tiene seis años. A veces se pone morada mientras duerme. ¿Sabes cuántas noches he pasado escuchando su respiración porque tengo miedo de que se detenga?
Mi madre bajó los ojos.
—Yo pensé que podíamos esperar…
—El doctor te explicó que no. Estabas conmigo cuando nos dieron el diagnóstico.
—Creí que conseguiríamos el dinero de otra manera.
—¡Ya lo habíamos conseguido! ¡Todo un pueblo reunió un millón 410 mil pesos y tú decidiste que el prestigio de Diego valía más que la salud de mi hija!
Por primera vez no encontró una excusa.
Diego apareció detrás de ella.
—¿Estás contenta? Fernanda me va a dejar. Su papá dice que no quiere volver a verme.
—Tú sabías que faltaba el dinero, Diego. Pudiste avisarme.
—¡No quería arruinar mi boda!
—Y preferiste arriesgar la operación de tu sobrina.
Me miró con odio.
—Nunca voy a perdonarte esto.
Sentí una tristeza extraña, pero también una tranquilidad que no había experimentado en meses.
—No necesito tu perdón, Diego. Necesito volver con mi hija.
Salí sin mirar atrás.
El lunes a las nueve de la mañana, la encargada de administración confirmó que el pago estaba aplicado correctamente.
—Señora Catalina, la cirugía continúa programada para el miércoles.
Apoyé una mano contra la pared.
Por primera vez en muchos días pude respirar profundamente.
Mi madre me llamó diecisiete veces.
No contesté.
El martes me envió un mensaje:
“Voy a poner la casa en venta. Arturo quiere recuperar todo. Diego no sale de su habitación. Fernanda lo bloqueó. ¿De verdad era necesario humillarnos así?”
Leí aquel mensaje tres veces.
Ni una sola palabra preguntando cómo estaba Sofía.
Lo borré.
El miércoles, a las siete de la mañana, dos enfermeros llegaron para trasladar a mi hija al quirófano.
Sofía abrazaba un osito de peluche.
—Mami, ¿cuando despierte voy a poder jugar como mis amigas?
Me incliné para besarle la frente.
—Eso esperamos, mi amor.
—¿Y ya no me voy a cansar cuando camine?
La voz se me quebró.
—Vamos a hacer todo lo posible, preciosa.
El doctor Salgado se acercó.
—Catalina, estamos preparados.
Vi cómo se llevaban la camilla por el pasillo.
Sofía levantó una manita para despedirse.
Entonces comenzaron las horas más largas de mi vida.
Me senté frente a las puertas del quirófano y me quedé mirando el reloj.
