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—¿Quién es?
Mi abuelo sonrió.
—Tu abuela Rose. Tenía veintiséis años cuando se tomó esta fotografía.
Exactamente la misma edad que yo.
Pasé la página.
En la siguiente fotografía, mi abuela y mi abuelo estaban sentados juntos en el porche.
En otra, aparecían de pie junto a un coche antiguo.
Una imagen más mostraba a mi abuela dormida en un sillón al lado de una cama de hospital.
Levanté la cabeza.
—¿Qué tiene que ver todo esto con esta noche?
Mi abuelo respiró profundamente.
—Mañana por la mañana me operan.
Sentí que el corazón se me hundía.
—¿Qué operación?
Mi padre finalmente habló.
—Una operación de corazón.
Me quedé mirándolo fijamente.
—¿Tú lo sabías?
—Desde hace varios meses.
—¿Y nadie me dijo nada?
El abuelo respondió por él.
—Yo les pedí que no te lo dijeran.
—¿Por qué?
—Porque no quería que me miraras como si ya estuviera muerto.
En aquel momento, todas las advertencias de mi padre comenzaron a repetirse en mi cabeza.
No te subas encima del abuelo.
No te sientes en su regazo.
Ten cuidado con él.
Me volví lentamente hacia mi padre.
—No me advertías porque pensaras que el abuelo podía hacerme daño.
La expresión de mi padre se suavizó.
—No.
—Entonces, ¿por qué?
El abuelo soltó una pequeña carcajada.
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