Con cada kilómetro que avanzábamos, mis pensamientos se volvían más aterradores.
Cuando llegamos, el abuelo nos estaba esperando junto a la puerta.
En cuanto vio a mi padre, suspiró.
—Le pedí que no te lo contara todavía.
—¿Y de verdad pensabas que no lo haría?
El abuelo sonrió con cansancio.
—No. Supongo que no.
Entré detrás de mi padre, sin separarme de él.
El abuelo caminó por el pasillo.
—Vengan.
Esperaba que abriera la puerta de su dormitorio.
Pero pasó de largo.
Después abrió la puerta de una pequeña habitación situada en la parte trasera de la casa, una habitación que llevaba cerrada con llave desde que yo tenía memoria.
Me detuve en seco.
Dentro había dos camas estrechas, separadas entre sí.
Junto a la ventana había un gran telescopio.
Sobre una mesa de madera descansaban decenas de fotografías antiguas, cartas, una cámara de vídeo y un grueso álbum de fotos.
También había una pequeña maleta.
Miré a mi abuelo.
—¿Qué significa todo esto?
Se sentó lentamente.
Mi padre permaneció de pie junto a la puerta.
Ninguno de los dos parecía dispuesto a hablar primero.
Finalmente, el abuelo señaló el álbum.
—Ábrelo.
En la primera fotografía aparecía una mujer joven, aproximadamente de mi edad.
