—Nathan, no quise decirlo así…
—No puedes venir ahora y fingir que has formado parte de todo esto.
Sus palabras me dolieron porque sabía que tenía razón.
Quise explicarle lo difíciles que habían sido para mí aquellos tres años. En lugar de hacerlo, le pregunté:
—¿Qué es lo que más te importa? Podemos llevar algunas cosas a casa.
—No puedo elegir.
—Entonces, hoy no tomaremos esa decisión.
Aquella noche me llamó Denise. Cole estaba muy afectado porque Nathan lo había convencido de mentir también.
—No debí involucrarlo en esto —admitió Nathan más tarde.
—Le debes una disculpa —le dije—. Nos asustaste y obligaste a tu amigo a mentirle a su propia madre.
Después me senté a su lado.
—Pero yo también tengo que pedirte perdón por algo. Cuando murió tu padre, pensé que nos ayudaría a los dos intentar vivir como antes.
—Dejaste de hablar de él.
—Porque cada conversación me recordaba que nunca volvería a casa.
Nathan miró sus manos.
—A veces ya ni siquiera recuerdo cómo sonaba su voz. El abuelo me cuenta historias que yo no recuerdo.
Sentí que el dolor me apretaba el corazón.
—También debería haberte contado esas historias.
—Todavía puedes hacerlo.
Le tomé la mano.
—Ven conmigo.
En el armario de mi dormitorio había una caja que no había abierto desde la muerte de Michael. Dentro estaban su cuaderno, algunas fotografías, un reloj roto y varios papeles doblados.
Nathan sacó un dibujo de la mecedora.
En una esquina, Michael había escrito a mano: «Para nuestro pequeño».
—¿La hizo para mí?
—Empezó a construirla antes de que nacieras.
—¿Por qué nunca me la enseñaste?
—Porque no conseguía reunir el valor para mirar esas cosas.
Nathan contempló el dibujo durante un buen rato.
—No quería hacerte daño, mamá.
—Lo sé. Pero nos asustaste y arrastraste a Cole a tus mentiras.
Asintió.
—Pensé que me prohibirías ir allí.
Yo también asentí.
—Te di motivos para pensar eso.
