¿Qué había estado pensando? Le llevaba veintiún años. Había permitido que un desconocido se acercara a mí porque, durante unas horas, me había prestado la atención que tanto necesitaba.
Y ahora se había marchado.
Ni siquiera se había despedido en persona.
Me eché a llorar.
No por el dinero. Ni siquiera porque se hubiera ido.
Lloraba porque comprendí cuánto tiempo llevaba sintiéndome invisible. Cuánto echaba de menos que alguien me preguntara cómo estaba, se interesara por mi vida y me mirara como a una mujer, no solamente como a una madre, una abuela o una viuda mayor.
Pero cuanto más pensaba en la carta, más había algo que me parecía extraño.
Daniel había escrito que no me había contado toda la verdad sobre sí mismo.
¿Por qué?
¿Y por qué se había marchado tan temprano sin darme la oportunidad de decir nada?
Entonces me fijé en que, al final de la carta, había otra frase escrita con letra pequeña.
«Si quiere conocer toda la verdad, venga hoy a las once a la cafetería situada frente al hotel. La estaré esperando».
Miré el reloj.
Eran las diez y diez.
A las once estaba sentada junto a la ventana de la cafetería, sujetando nerviosamente una taza de café.
Me sentía ridícula. Podía haberme marchado, regresar a casa y fingir que no había ocurrido nada.
Pero necesitaba saber por qué Daniel había escrito que no me había contado toda la verdad.
Exactamente a las once, entró en la cafetería.
Esta vez no llevaba la elegante chaqueta de la noche anterior. Vestía de manera sencilla, con unos vaqueros oscuros y un jersey gris. Parecía cansado.
Cuando me vio, se detuvo.
