Sofía la miró con incredulidad.
—¿También tú estás de su lado?
—Estoy del lado de la verdad —dijo su madre—. Y la verdad es que te comportaste con crueldad.
El comedor quedó en silencio. Afuera se escuchaba el ruido lejano de los coches y un vendedor que anunciaba pan recién hecho. La vida continuaba con una normalidad casi ofensiva.
Daniel tomó la caja del anillo.
—No vine para vengarme. Vine porque ustedes estaban involucrados sin saberlo. Don Ernesto me ayudó a preparar la propuesta. Doña Lucía hizo mi postre favorito. Mariana iba a grabar el momento. Ustedes merecían saber por qué no ocurrió.
Don Ernesto regresó a la mesa y le puso una mano en el hombro.
—No tienes que disculparte con nosotros. Mi hija es quien debería hacerlo.
Sofía sollozó.
—Perdóname, Daniel.
Él tardó unos segundos en responder.
—Te perdonaré algún día para no cargar con esto. Pero perdonar no significa regresar.
Guardó los documentos, se despidió de los padres de Sofía y salió de la casa. Mariana lo alcanzó en la cochera.
—Lo siento mucho.
—Tú no hiciste nada.
—Pude haberte advertido antes. Sabía que mi hermana estaba saliendo demasiado, gastando dinero, mintiendo. No pensé que fuera algo así.
—No te culpes.
Mariana lo abrazó.
—Mi papá te quiere como a un hijo. Esto también lo rompió a él.
Daniel miró hacia la casa. A través de la ventana vio a don Ernesto sentado con la cabeza entre las manos y a doña Lucía guardando los platos sin hablar. Sofía estaba sola en medio del comedor.
Por primera vez, Daniel entendió que las consecuencias reales casi nunca llegan con gritos ni aplausos. Llegan cuando las personas dejan de justificarte.
Durante los treinta días siguientes, Sofía intentó cambiar su decisión. Le cocinó, le escribió cartas, le mandó fotografías de sus primeros viajes y llegó a arrodillarse frente a él una noche.
—Dime qué tengo que hacer.
