PARTE 4
Era Marta.
“Tu sobrina está destrozada. Ojalá estés contenta.”
No contesté.
Luego llegó otro.
“Sólo necesita tiempo.”
Y otro.
“Déjala quedarse un mes más.”
Finalmente apareció el que confirmó que mi decisión era correcta:
“Mientras encuentra algo, podemos volver al acuerdo de antes.”
¿El acuerdo de antes?
No existía ningún acuerdo.
Existía mi dinero.
Mi comida.
Mi paciencia.
Mi silencio.
Apagué el teléfono.
Cuando volví al departamento, había cinco maletas y varias bolsas junto a la puerta.
Daniela estaba vestida con la chamarra con la que había llegado seis meses antes.
Por un instante recordé a aquella muchacha sonriente que había entrado diciendo:
“Tía, te prometo que ni vas a notar que estoy aquí.”
Qué diferente habría sido todo si esa versión de ella hubiera sido real.
—Así que ganaste —dijo.
Dejé mi bolso sobre una silla.
—Esto nunca fue una competencia.
—Claro que sí.
—No, Daniela.
—Querías demostrar que mandas.
—Es mi casa. Naturalmente mando yo.
Se le llenaron los ojos de lágrimas.
—Eres igual de fría que siempre.
Aquello sí me tocó.
Durante años había cargado con esa fama dentro de la familia.
Elena, la responsable.
Elena, la seria.
Elena, la que ahorraba.
Elena, la que rara vez pedía ayuda.
Por eso todos asumían que tampoco la necesitaba.
—¿Sabes por qué parezco fría? —pregunté.
Daniela no respondió.
—Porque cuando murió tu tío yo tenía dos hijos estudiando y una hipoteca. Trabajé turnos dobles. Nunca le pedí a tu mamá que pagara mis cuentas.
Ella bajó la mirada.
—Cuando tu abuela enfermó, fui yo quien acomodó mis horarios para llevarla a sus consultas. Cuando tú cumpliste quince años y tu mamá no completaba para la fiesta, ¿sabes quién puso dinero?
Daniela no dijo nada.
—Yo.
—Eso fue hace años.
—Exacto. Y nunca te lo cobré. Porque ayudar es algo que uno hace por amor. Pero ayudar no significa permitir que alguien convierta ese amor en obligación.
Daniela se limpió una lágrima.
—Yo pensé que no te molestaba.
—Te lo dije muchas veces.
—Pensé que exagerabas.
—Porque sabías que al final yo lavaría los platos.
La frase quedó suspendida entre nosotras.
Daniela miró la cocina.
Por primera vez pareció entenderlo.
No completamente.
Pero algo cambió.
—Mamá decía que tú eras así —murmuró—. Que te gustaba hacerte la mártir.
No sentí rabia.
Sentí cansancio.
—Tu mamá necesitaba contar esa historia para no sentirse culpable por haberte mandado aquí.
Daniela levantó la cabeza.
—Ella dijo que tú insististe.
—No.
—Dijo que estabas sola y que querías compañía.
—Me pidió que te recibiera durante dos meses.
La confusión en su rostro fue genuina.
—¿En serio?
—En serio.
—A mí me dijo que podía quedarme hasta que encontrara algo que realmente me gustara.
Ahí estaba la otra mitad del desastre.
Marta había dado versiones diferentes a las dos para evitar una conversación incómoda.
Yo creía que Daniela abusaba de un plazo claramente establecido.
Daniela creía que tenía permiso indefinido.
Eso explicaba una parte.
Pero no explicaba los platos sucios.
Ni la comida.
Ni las mentiras sobre el dinero.
Ni a Iván fumando dentro de mi casa.
—Puede que tu mamá haya creado expectativas equivocadas —dije—. Pero tú también tomaste decisiones.
