PARTE 2
En el cajón de un escritorio encontraron copias de actas, fotografías tamaño infantil, recibos de pagos a un gestor y una libreta con nombres distintos.
Uno de ellos estaba subrayado dos veces: “Sofía”.
—¿Quién es Sofía? —pregunté.
El agente no respondió de inmediato.
Solo me pidió que me sentara.
La hipótesis era terrible: Mauricio había preparado una identidad falsa para Valeria.
También encontraron anotaciones de rutas hacia San Luis Potosí, Zacatecas, Durango y finalmente la frontera norte. Las cámaras de una caseta lo habían captado conduciendo de madrugada. Karla iba a su lado. Atrás, en su sillita, estaba mi niña dormida.
Esa fue la última imagen que tuve de mi hija durante catorce años.
Vendí una de mis sucursales para pagar investigadores. Viajé a ciudades donde alguien aseguraba haber visto a Mauricio. Toqué puertas, pegué fotografías, ofrecí recompensas, visité escuelas, hospitales y oficinas públicas. Cada llamada desconocida me hacía temblar.
Hubo pistas falsas, viajes inútiles y personas que incluso quisieron cobrarme por direcciones inventadas.
Los años empezaron a medirse de una forma cruel: cumpleaños sin pastel compartido, navidades con una silla vacía y cajas de ropa que yo compraba sin saber siquiera qué talla usaría mi hija.
Lucía fue quien me obligó a seguir viviendo.
—Si un día vuelve, no puede encontrarte destruida —me dijo.
Volví al trabajo. Abrí otra sucursal. Aprendí a sonreír frente a clientes y a llorar únicamente cuando nadie me veía.
El día que Valeria cumplió dieciséis años fui temprano a una iglesia del centro. Al salir, mi teléfono sonó.
Era el comandante Sergio Pineda, amigo de Lucía, uno de los policías que nunca había dejado de revisar el expediente.
—Adriana… creo que encontramos a tu hija.
No pude respirar.
La pista había llegado desde Tijuana. Un hombre internado en un hospital oncológico había dado un nombre que no coincidía con sus documentos. Una trabajadora social detectó inconsistencias. Después apareció una adolescente registrada como Sofía, pero con una fecha de nacimiento y una cicatriz que coincidían con el expediente de Valeria.
—¿Está viva? —pregunté.
—Sí. Y está bien.
Lloré en plena banqueta.
Pero Sergio agregó algo que me heló otra vez.
—Hay otra cosa. Mauricio también está ahí. Tiene cáncer avanzado. Y antes de que lo hospitalizaran le confesó a la muchacha que “Sofía” no era su verdadero nombre.
—¿Le dijo quién soy yo?
Hubo silencio.
—Le dijo que su madre estaba viva.
Lucía viajó conmigo esa misma tarde.
Cuando llegamos al hospital, un policía nos esperaba en la entrada.
—La joven ya sabe que ustedes vienen —dijo—. Pero hay algo que deben escuchar antes de verla. Anoche discutió con su padre y salió huyendo. La encontraron a pocas calles. Regresó por voluntad propia porque él está muriendo.
Sentí que el piso se movía.
Mi hija acababa de descubrir que toda su vida era una mentira… y aun así había regresado a cuidar al hombre que me la robó.
Entonces el policía abrió la puerta de la habitación.
