PARTE 2
Durante unos segundos nadie habló.
Javier quedó de pie en medio de la sala con su camisa elegante debajo de un mandil rojo estampado con enormes girasoles.
Mi papá bajó la mirada para esconder una sonrisa.
Mi mamá bebió agua.
Paola fue la primera en reaccionar.
—Ay, Sofía, tampoco es para tanto. Ayúdalo. Los hombres se pierden en la cocina.
La miré.
—Entonces ve tú. Es tu hermano.
Su expresión cambió inmediatamente.
—No, yo vine de invitada.
—Qué coincidencia. Yo también.
Javier intentó convertir aquello en una broma.
—Bueno, bueno, ya entendí. Hoy me toca.
Entró a la cocina.
Regresó con platos.
Volvió por las ensaladas.
Regresó sin cucharas para servir.
Volvió otra vez por servilletas.
Olvidó el pan.
Mientras tanto, los invitados comenzaron a preguntar por todas las cosas que él había prometido.
—¿Y el pescado? —preguntó Mauricio.
—¿Cuál es la ensalada sin aderezo? —insistió el esposo de Paola.
—¿No había entradas calientes? —preguntó una tía.
Cada pregunta hacía que Javier me mirara con más desesperación.
Yo seguía sentada.
Entonces llegó el momento del plato fuerte.
Javier salió cargando la charola que yo había preparado.
Siete hermosas porciones de carne.
Siete.
Para quince personas.
Su cara perdió el color.
—¿Eso es todo? —preguntó Paola.
—Eso fue lo que habíamos acordado —respondí tranquilamente.
Javier tomó un cuchillo y comenzó a partir las porciones intentando hacer un milagro matemático.
Mientras servía, quiso recuperar su autoridad con un brindis.
Agarró la salsera de cereza que había preparado para la carne.
—Lo importante de esta noche —comenzó— es recordar que la familia siempre…
Sacudió la salsera porque la salsa no salía.
La tapa se movió.
Una cereza salió disparada.
Terminó en el escote del vestido beige de Paola.
Paola gritó, golpeó el salero con el codo y derramó sal por toda la mesa.
Intentando limpiarla, terminó barriendo la mitad directamente dentro de su propia bolsa.
Mi papá observó la escena y comentó:
—Creo que tu bolso ya quedó suficientemente sazonado.
Mi mamá tuvo que cubrirse la boca.
Yo también.
Pero Javier ya no se reía.
Estaba sudando, con la camisa manchada, los invitados reclamando comida y la cocina llena de platos.
Entonces cometió su último error.
—Disculpen —dijo—. Sofía anda sensible por una tontería. Ya saben cómo son las mujeres. Normalmente ella atiende a todos encantada.
Su mamá, doña Elena, dejó lentamente el tenedor sobre el plato.
Durante toda la noche había permanecido callada.
Se levantó.
Caminó hasta su hijo.
Miró el enorme girasol del mandil.
Y le dio dos golpecitos con el dedo.
—Javier…
Él tragó saliva.
—¿Sí, mamá?
—Acabas de recibir un ascenso en el trabajo y ya se te olvidó que también necesitas educación en tu propia casa.
Todos quedaron inmóviles.
Pero lo que doña Elena dijo después hizo que hasta Paola dejara de protestar.
PARTE 3
—Escúchame bien —continuó mi suegra—. Una cosa es que estés orgulloso de tu ascenso y otra muy distinta que quieras parecer importante convirtiendo a tu esposa en sirvienta delante de toda la familia.
Javier abrió la boca.
—Mamá, yo solamente quería…
—No. Ahora me escuchas tú.
Doña Elena no levantó la voz.
No lo necesitaba.
Era una mujer de sesenta y tantos años que había trabajado casi toda su vida administrando una pequeña tienda de abarrotes junto con su difunto esposo. Había criado a dos hijos, cuidado una casa, atendido clientes y hecho cuentas hasta la madrugada.
Sabía perfectamente cuánto trabajo invisible podía esconderse detrás de una mesa limpia y un plato caliente.
Señaló hacia mí.
—Sofía trabaja igual que tú. Llega cansada igual que tú. Durante años nos ha recibido en esta casa sin hacernos sentir una carga. Se acuerda de mis medicinas cuando yo misma las olvido. Cuando Paola tuvo a su niña, Sofía fue quien le llevó comida durante una semana. Cuando tu tío Ernesto estuvo enfermo, ella organizó entre todos quién iba a visitarlo.
Paola bajó la mirada.
—Y tú —continuó doña Elena— recibes un aumento de sueldo y decides presumir delante de la familia diciendo: “Mi mujer los va a atender”. ¿Qué sigue? ¿Vas a repartir turnos para que le den órdenes?
—Mamá, no fue así…
—Fue exactamente así.
Mi papá acomodó sus lentes.
Mi mamá permaneció en silencio, aunque yo conocía esa expresión. Estaba disfrutando muchísimo no tener que intervenir.
Doña Elena señaló el mandil.
—Invitaste a quince personas.
—Sí.
—Prometiste pescado.
—Sí.
—Prometiste ensaladas especiales.
Javier miró a su hermana.
—Paola también exageró algunas cosas.
—No metas a tu hermana todavía. Ya tendrá su turno.
Paola abrió los ojos.
Mi suegra volvió hacia Javier.
—Prometiste que Sofía iba a servirle a todo el mundo mientras tú recibías felicitaciones.
Javier ya no respondió.
—Perfecto. Entonces termina lo que comenzaste. Sirves la comida, consigues lo que falta, recoges los platos y al final lavas todo. Y si veo que Sofía entra a la cocina para ayudarte, el problema lo vas a tener conmigo.
Un primo soltó una tos que sonó sospechosamente como una carcajada.
Paola intervino:
—Mamá, estás exagerando. Tampoco hay que humillar a Javier. Además, cocinar y organizar estas cosas siempre se les ha dado mejor a las mujeres.
Doña Elena giró lentamente hacia su hija.
—Qué bueno que mencionas eso.
Paola se quedó quieta.
—Tú fuiste la que pidió una ensalada especial para tu marido, ¿verdad?
—Bueno… sí.
—¿Y también fuiste la que pidió otro postre?
—Yo solo sugerí…
—Excelente. Ve a la cocina y prepárale la ensalada a tu marido.
—¡Mamá!
—¿Qué? Tú dijiste que es territorio de mujeres.
Alguien volvió a toser.
Esta vez hasta mi esposo sonrió.
—Y ya que estamos —añadió doña Elena—, compra el segundo postre que sugeriste.
—Yo no dije que lo iba a pagar.
—Exactamente. Ahí está el problema.
Paola empezó a justificar que no conocía ninguna pastelería abierta a esa hora, que tenía las uñas recién arregladas y que le dolía un poco la espalda.
Entonces ocurrió algo que yo no esperaba.
Javier se quitó un momento los lentes que usaba para leer, se secó el sudor de la frente y comenzó a reírse.
No de mí.
De sí mismo.
—Está bien —dijo.
Todos lo miraron.
Javier observó su camisa manchada, el mandil ridículo, las siete porciones convertidas en quince pedacitos y a sus familiares esperando que alguien resolviera todo.
