—Porque quería que crecieras sabiendo que valías por ti mismo, no por lo que ibas a recibir.
Y también porque sabía que tu madre podía intentar intervenir.
Luego me mostró la revocación del poder notarial.
Mi abuelo había cancelado las facultades que le otorgó a Patricia años atrás, cuando mi abuela falleció.
El documento estaba formalizado y había sido notificado.
El comprobante de entrega tenía su firma.
Eso no demostraba exactamente cuánto había leído o comprendido, pero sí destruía su afirmación de que nadie le había comunicado la revocación.
Había algo más.
El abogado sacó una carpeta de recibos bancarios.
—Tu abuelo también guardó los comprobantes del dinero que envió para tu educación.
Había 11 aportaciones.
El total era de 440,000 pesos.
Mi mamá había admitido que utilizó ese dinero para gastos familiares.
Ahora existían registros que permitían exigir una explicación formal.
—Tu abuelo no quiere que esto se convierta en una venganza —añadió el abogado—.
Quiere que recuperes lo que te corresponde y que nadie tome decisiones por él mientras siga teniendo capacidad para hacerlo.
Aquella tarde fui al hospital.
Mi abuelo estaba comiendo gelatina cuando entré.
Le puse una arandela sobre la mesa.
—Ya lo sé todo.
La observó y levantó los ojos.
—Tardaste bastante, muchacho.
Me senté junto a su cama.
—¿Por qué me regalaste tanta tierra?
Su expresión se volvió seria.
—No te regalé cariño a cambio de trabajo, Daniel.
Eso habría sido repetir mi peor error.
Guardó silencio.
