Tendría unos cincuenta años y, de alguna manera, siempre lucía impecablemente vestida, incluso mientras trabajaba en el jardín.

Mónica conocía a Daniel mucho antes que yo.

Habían crecido rodeados de la misma gente y, al parecer, habían tenido una breve relación sentimental cuando eran jóvenes.

Daniel me lo contó hace años, cuando Mónica heredó la casa de sus padres, que estaba al lado, y volvió a mudarse al barrio.

Nunca me había importado.

Lo que haya ocurrido entre ellos era cosa del pasado.

Unos minutos después, una furgoneta blanca entró en la entrada de la casa de Mónica.

Un joven salió del vehículo cargando una caja de herramientas.

Había visitado la ciudad varias veces ese verano.

—Su fontanero ha vuelto —dije.

Mónica lo miró de reojo.

“Eso es lo que pasa con las casas antiguas. Siempre hay algo que se rompe.”

El joven nos vio y nos saludó con la mano.

Daniel le devolvió el saludo.

Pero luego se quedó mirando al hombre por un instante más.

“¿Qué?” pregunté.

Daniel se frotó la mandíbula.

“Me recuerda a alguien.”

"¿OMS?"

Volvió a mirar, pero el hombre ya había desaparecido dentro de la casa de Mónica.

“No lo sé. No logro ubicarlo.”

Ben llamó a su padre, y Daniel volvió a mirar hacia los árboles.

Colocó una mano sobre el hombro de nuestro hijo y miró hacia arriba a través de las ramas.

“Estos árboles seguirán alimentándote incluso después de que yo me haya ido.”

Sentí un nudo en el estómago.

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