Y la mujer de la fotografía era mi madre.
—¿Qué fotografía es esta? —pregunté.
Ethan respiró profundamente.
—La tomaron el día en que perdí a mi padre.
Parpadeé, desconcertada.
—Tu padre murió en un accidente de coche cuando tenías diez años. Eso ya lo sé.
—Sí. Pero no sabes lo que ocurrió antes del accidente.
Ethan me entregó la fotografía.
—Mi padre era mecánico. Tenía un pequeño taller y trabajaba desde la mañana hasta la noche para mantenernos. Una tarde, de camino a casa, su coche se averió. Se detuvo en el arcén e intentó averiguar qué había pasado.
Hizo una pausa.
—Entonces, otro vehículo chocó contra su coche. El conductor lo llevó al hospital y se quedó con él hasta que llegaron los médicos. Al final, mi padre murió a causa de sus heridas.
Sentí un escalofrío recorrerme la espalda.
—¿Qué tiene que ver mi madre con todo esto?
Ethan señaló la fotografía.
—El conductor del otro coche era tu abuelo. Tu madre estaba embarazada de ti en aquel momento. Cuando se enteró de lo sucedido, empezó a ayudar a mi familia.
Me quedé mirándolo.
—Tu madre visitó a mi abuela y le ofreció dinero para el funeral. Más adelante, también nos ayudó con otros gastos. Nunca pidió nada a cambio. Mi abuela se lo agradecía profundamente y guardó todas las fotografías y cartas que recibió de ella.
—Pero ¿por qué nunca me lo contaste?
Ethan sonrió con tristeza.
