—Porque durante mucho tiempo no supe quién era realmente la mujer de la fotografía. La encontré entre las pertenencias de mi abuela hace apenas dieciocho meses, cuando falleció.
Lo miré fijamente.
—¿Dieciocho meses?
Asintió.
—En el reverso de la fotografía aparecía escrito tu apellido. Empecé a investigar y descubrí que nuestras familias estaban relacionadas de una manera mucho más profunda de lo que jamás habríamos imaginado.
Me quitó la fotografía de las manos y señaló al niño que estaba junto a su madre.
—Ese soy yo.
Volví a mirar la imagen.
—Pero… tu madre me resulta familiar.
Ethan asintió.
—Porque la viste varias veces cuando eras pequeña. Cuando tu abuelo ayudaba a mi familia, mi abuela a veces te cuidaba mientras tu madre se ocupaba de los trámites relacionados con el funeral. Eras demasiado pequeña para recordarlo.
Cerré los ojos.
De repente, me vinieron a la memoria fragmentos de mi infancia. Un pequeño jardín, el olor de las galletas recién horneadas y una mujer mayor que me dejaba jugar con los cochecitos de su nieto.
¿Podría haber sido aquello?
—¿Así que nuestras familias ya se conocían antes de que nosotros nos encontráramos? —susurré.
—Sí.
Ethan respiró hondo y continuó.
—Cuando te conocí, no tenía ni idea de que eras la hija de la mujer que había ayudado a mi familia años atrás. Lo descubrí más tarde. Y, cuando encontré la fotografía, comprendí que tenía que contártelo.
—¿Por qué esperaste tanto?
—Quería estar seguro. No quería contarte una historia basada en suposiciones. Pasé dieciocho meses buscando cartas antiguas, recibos y documentos. Finalmente, también encontré una carta que tu madre le había escrito a mi abuela.
Ethan sacó de su sobre una hoja de papel doblada.
—Puedes leerla.
La desdoblé.
La letra era antigua, pero todavía se podía leer con claridad.
Querida Margaret:
