Asintió.
—Sí.
Miles permanecía completamente inmóvil. Entonces hizo una pregunta que ni siquiera a mí se me había ocurrido formular.
—¿Sabía quién me había adoptado?
Mi padre volvió a asentir.
—Sabía que te había adoptado una familia que no podía tener hijos biológicos. Nos enviaron una confirmación de que estabas bien. Después, no quisimos saber nada más.
Miles soltó una risa amarga. No había alegría alguna en sus ojos.
—¿No quisisteis saber nada más? ¿Alguna vez os preguntasteis si yo quería saber de dónde venía?
Mi padre no respondió.
—Pasé toda mi vida creyendo que mi madre biológica no me había querido —continuó Miles—. Cuando era pequeño, me preguntaba qué había de malo en mí para que me abandonara. ¿Y resulta que ella vivía a unos pocos kilómetros de mí y creía que estaba muerto?
Mi padre rompió a llorar.
Era la primera vez que lo veía llorar sin intentar ocultar sus lágrimas.
Pero esta vez no me acerqué a consolarlo.
No porque no sintiera compasión por aquel anciano que comprendía que había cometido algo imperdonable. Sino porque, por fin, entendía que su dolor no podía estar por encima del que él me había causado.
—Esto no puede terminar con una simple confesión —dije—. Queremos conocer toda la verdad. Todos los documentos, todos los nombres. Y, si existe alguna forma de confirmar nuestro parentesco, nos someteremos a las pruebas necesarias.
Mi padre asintió.
