Levantó lentamente la cabeza.
—Sí —susurró.
Miles se quedó inmóvil a mi lado.
—¿Por qué? —pregunté—. ¿Por qué me dijiste que mi hijo había muerto? ¿Por qué me dejaste pasar tantos años llorando a alguien que quizá había estado vivo todo este tiempo?
Mi padre se cubrió el rostro con las manos.
—Teníamos miedo —respondió finalmente.
—¿Miedo de qué?
—De lo que diría la gente. De lo que ocurriría con tu futuro. Todavía eras una niña. Tu madre insistía en que debías continuar con tu vida como si nada hubiera pasado. Pensamos que, si el bebé era adoptado por una familia capaz de darle todo lo que necesitaba, algún día nos lo agradecerías.
—¿Así que me mentisteis?
—Sí.
Aquella única palabra me hirió más que cualquier excusa.
Mi padre continuó hablando con voz temblorosa.
—Tu madre encontró a una intermediaria. Lo organizó todo antes del parto. Nos dijeron que el niño tendría un nuevo hogar y que tú no necesitarías saber nada. Cuando despertaste y seguiste preguntando por tu hijo, no fuimos capaces de decirte la verdad.
—Así que me dijisteis que había muerto —completé.
