A mis 67 años, mi propio hijo cambió la cerradura de mi casa y me mandó a dormir en un cuarto húmedo. “Aquí estarás mejor, mamá. El comedor nuevo es para nuestras visitas”, dijo mientras su esposa sonreía. Yo había trabajado 35 años para pagar ese techo. Solo asentí, cerré la puerta de mi cuarto y marqué un número que llevaba años sin utilizar. No estaban preparados para lo que venía.
—Elvira, dime primero una cosa —preguntó Rafael—. ¿La propiedad sigue registrada exclusivamente a tu nombre?
—Desde el día que la compré.
—¿Y firmaste alguna donación, compraventa o documento que les otorgue derechos sobre ella?
—Absolutamente nada.
Rafael había sido cliente mío cuando apenas comenzaba su carrera de abogado. Años atrás lo ayudé a negociar una deuda que amenazaba con arruinar su despacho.
Ahora era un reconocido especialista en asuntos inmobiliarios.
Le conté todo: los 350 mil pesos, los muebles desaparecidos, la cerradura cambiada y mi destierro al cuarto de lavado.
—No voy a prometerte que todo se resolverá automáticamente —me advirtió—. Pero si la casa es tuya y ellos están allí porque tú lo permitiste, podemos exigir formalmente que la desocupen. Si se niegan, seguiremos la vía judicial.
—Prepara la notificación, Rafael. Quiero darles treinta días para encontrar otro lugar.
Después de colgar, saqué una carpeta que guardaba desde hacía décadas.
Allí estaban mis escrituras, los recibos del predial y los movimientos bancarios.
Encontré también el comprobante de los 350 mil pesos.
En el concepto de la transferencia había escrito: Préstamo para remodelación de vivienda.
Nunca me gustó entregar dinero sin dejar constancia.
Después revisé mi tarjeta bancaria.
Adrián tenía una tarjeta adicional que le había dado para emergencias.
En los últimos meses había gastado casi 47 mil pesos en restaurantes, decoración, perfumes y compras que yo jamás autoricé expresamente.
La bloqueé.
También cambié la contraseña del internet que yo pagaba y cancelé los cargos automáticos de servicios adicionales. Los servicios indispensables de la casa permanecerían activos, pero ya no financiaría sus lujos.
Esa noche Adrián golpeó mi puerta.
—Mamá, rechazaron mi tarjeta en el supermercado. ¡Pasé una vergüenza horrible!
—Qué extraño, hijo. Tal vez deberías empezar a usar una tarjeta propia.
Me observó desconcertado.
—Pero esa tarjeta siempre ha funcionado.
—Precisamente, Adrián. Ha funcionado demasiado tiempo.
No respondió.
El viernes, Karla organizó una cena para sus compañeras de la clínica.
Desde mi habitación escuchaba música, risas y copas.
Nadie me ofreció un plato de comida.
Cerca de las diez salí con una bata vieja y un vaso vacío.
Cuando aparecí en el comedor, las conversaciones se detuvieron.
—Perdonen que interrumpa —dije—. ¿Puedo tomar un poquito de agua para mi medicamento? En mi cuarto ya no tengo.
Una invitada frunció el ceño.
—¿Su cuarto está atrás?
—Sí, junto al lavadero. Adrián y Karla me dijeron que aquí estorbo cuando reciben visitas.
Karla se puso roja.
—¡Ay, suegra! No exagere. Usted tiene una habitación privada.
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Miré la mesa.
—Por supuesto, hija. No quisiera arruinarles el comedor que compraron con mis ahorros.
Nadie volvió a reírse.
Los invitados se marcharon mucho antes de lo previsto.
A la mañana siguiente ocurrió algo todavía peor.
El maestro constructor me envió, a petición mía, copias del presupuesto original de la remodelación.
Entre los documentos había un plano fechado tres semanas antes de que yo entregara el dinero.
En aquel plano, mi antigua habitación ya estaba destinada a Adrián y Karla.
Y junto al pequeño cuarto de lavado aparecía una anotación:
Habitación definitiva para señora Elvira. Acceso independiente. Mantener área social para uso de la pareja.
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Me quedé helada.
No habían decidido apartarme después de remodelar.
Lo habían planeado antes de pedirme mis ahorros.
El martes siguiente, a las cinco de la tarde, sonó el timbre.
Un hombre con portafolio preguntó por Adrián Mendoza.
—Traigo una notificación extrajudicial dirigida a usted, relacionada con la desocupación de este inmueble.
