Yo también estaba aprendiendo que la confianza debía funcionar en ambas direcciones.
Una noche, Nathan me encontró sentada junto a la mecedora.
—¿Funciona, mamá?
—Ven y compruébalo.
Empecé a balancearme lentamente hacia delante y hacia atrás.
—El abuelo me contó que papá arruinó una mesa porque cortó una de las patas demasiado corta —comentó Nathan.
Me eché a reír.
—Durante varios meses comimos en una mesa torcida. Tu padre siempre prometía arreglarla, pero cada vez terminaba empezando a fabricar otra cosa.
Nathan sonrió.
—Eso suena como el abuelo.
—No, eso suena exactamente como tu padre.
Se sentó frente a mí.
—Cuéntame lo de esa mesa.
Empecé a hablarle de nuestro primer apartamento y de aquella noche en la que Michael intentó impresionarme fabricando algo con sus propias manos.
A mitad de la historia, la voz se me quebró.
Tres años antes, habría cambiado de tema inmediatamente.
Pero esta vez tomé a Nathan de la mano.
—Todavía lo extraño muchísimo, cariño.
—Yo también, mamá.
Le apreté los dedos y terminé la historia.
Por primera vez en tres años, sentí que ya no teníamos que cargar por separado con los recuerdos de Michael. Podíamos compartirlos.
Reír juntos, llorar juntos y volver a conocer al hombre al que ambos habíamos amado tanto
