PARTE 3
Don Ernesto sostuvo el estado de cuenta durante varios segundos.
Primero frunció el ceño.
Después miró a Raúl.
Luego volvió a mirar el papel.
—Aquí debe haber un error.
—No lo hay —respondí.
—Dice Mariana Torres.
—Porque la cuenta es mía.
Mi suegro levantó otra hoja.
—Pero esta tarjeta la usa Raúl.
—Es una tarjeta adicional vinculada a mi cuenta.
Silvia se acomodó nerviosa en la silla.
—Bueno, pero si están casados, el dinero es de los 2, ¿no?
—No exactamente.
Abrí la carpeta y coloqué frente a ellos un resumen que había preparado.
No quería gritos.
Quería números.
—En los últimos 14 meses, los gastos relacionados directamente con su pesca, sus viajes y sus reuniones sumaron $187,430 pesos. Sin contar electricidad, mantenimiento de la casa, cuotas del fraccionamiento ni alimentos.
Don Ernesto volvió a mirar a su hijo.
—¿Eso lo pagó ella?
Raúl bajó la cabeza.
—Papá…
—¡Te estoy preguntando!
—Sí.
La palabra quedó suspendida sobre la mesa.
Mi suegro palideció.
Durante tres años había contado frente a sus amigos que su hijo era quien financiaba sus gustos.
Había dicho más de una vez:
“Mi muchacho sí sabe responder por su padre.”
Yo lo había escuchado.
Nunca corregí nada porque supuse que Raúl terminaría haciéndolo.
Ahora entendía que el silencio no había sido casual.
Era parte de la mentira.
—Entonces tú… —don Ernesto me señaló— ¿me estabas manteniendo?
—No.
Sacudí la cabeza.
—Yo estaba ayudando a mi esposo porque él decía que quería darle algunos gustos a su papá jubilado. Son cosas muy distintas.
—Pero tú aceptaste.
—Sí. Hasta que confundieron mi ayuda con una obligación.
Silvia intervino:
—Mariana, tampoco exageres. Ernesto es una persona mayor.
—Tiene 67 años, maneja, pesca durante 8 horas, carga cajas de cerveza y puede organizar viajes de fin de semana. No estamos hablando de alguien incapacitado.
Don Ernesto golpeó la mesa.
—¡No necesito que me mantenga nadie!
—Perfecto.
Empujé las hojas hacia él.
—Entonces estamos de acuerdo.
Su rostro volvió a enrojecer.
—Lo que hiciste en el embarcadero fue una humillación.
—Yo estaba trabajando en Ciudad de México. Lo que ocurrió en el embarcadero fue que intentó pagar con una tarjeta que no era suya y descubrió que ya no estaba disponible.
—¡Mis amigos estaban ahí!
—Eso tampoco lo organicé yo.
—¡Ya habían subido las cosas a la lancha!
—Entonces quizá debió confirmar cómo iba a pagar antes de presumir que invitaría a todos.
Raúl se pasó las manos por el rostro.
—Mariana, ya basta.
Lo miré.
—No, Raúl. Apenas estamos empezando.
Saqué las escrituras.
Don Ernesto las reconoció por el encabezado notarial, aunque evidentemente nunca las había visto.
—¿Y eso para qué?
—Porque usted dijo el sábado que yo estaba corriendo al dueño de su propia casa.
Abrí en la página correspondiente.
—La propiedad fue adquirida por mí 18 meses antes de casarme con Raúl. El enganche salió de la venta del departamento que heredé de mi abuela. El resto lo financié con un crédito que terminé de pagar hace 2 años.
Mi suegro miró a su hijo.
—Tú me dijiste que la habían comprado entre los 2.
Raúl se quedó callado.
—¡Raúl!
—Nunca dije exactamente eso.
Sentí una mezcla de rabia y decepción.
—No, claro. Sólo permitiste que lo creyera durante tres años.
Mi esposo se levantó.
—¿Qué quieres que haga? ¿Que me arrodille? Sí, cometí un error.
—¿Un error?
También me puse de pie.
—Un error es poner mal una fecha. Tú construiste una mentira completa.
Saqué mi teléfono.
Había guardado capturas de mensajes antiguos.
Uno de ellos era de Raúl hacia su madre.
“Mamá, dile a mi papá que no se preocupe por la casa. Mientras yo esté, él puede usarla como si fuera suya.”
Otro decía:
“Que invite a sus amigos, yo arreglo lo de los gastos.”
En otro, Silvia preguntaba si podían quedarse todo diciembre.
Raúl contestaba:
“Claro. Ésta también es casa de ustedes.”
Nunca me preguntó.
Yo había autorizado visitas ocasionales.
Raúl había convertido esa cortesía en un derecho hereditario.
—¿Por qué hiciste esto? —pregunté.
Por primera vez, mi voz no sonó enojada.
Sonó cansada.
Y quizá eso fue peor.
Raúl tardó varios segundos.
—Porque mi papá siempre creyó que yo iba a ser el que tuviera más éxito.
Don Ernesto dejó de moverse.
—Desde niño me decía que un hombre tenía que sostener su casa. Cuando empezaste a subir de puesto y yo seguía igual… no sé.
—Sí sabes.
—Me daba pena.
—¿Pena de qué?
Raúl me miró directamente.
—De que supiera que la casa era tuya. Que tú pagabas más. Que tú ganabas más.
Silvia abrió la boca.
—Ay, hijo…
Pero yo levanté la mano.
