PARTE 1
—Si mi mamá se muere mientras tú estás de vacaciones, yo jamás te lo voy a perdonar.
La frase de Mariana cayó sobre la cocina como un vaso rompiéndose contra el piso.
Frente a ella, doña Teresa respiraba con dificultad, envuelta en una bata abierta hasta el cuello, mientras el aparato de presión marcaba 198/108. Tenía una mano sobre el pecho y la otra aferrada al borde de la mesa.
—Ya no llego a diciembre, hijos… —murmuró con voz débil—. Un día de estos me va a dar algo y ahí sí van a lamentar haberme dejado sola.
Javier observó el tensiómetro sin decir nada.
Durante casi 3 años aquel aparato había gobernado su matrimonio.
Cada vez que él y Mariana querían salir solos, Teresa tenía palpitaciones.
Cuando Javier propuso cambiar el viejo automóvil por una camioneta usada, a su suegra se le “durmió” el brazo izquierdo.
Cuando Mariana quiso pasar Navidad con la familia de su esposo en Querétaro, Teresa terminó llamando a una ambulancia a las 2 de la mañana.
Siempre ocurría lo mismo.
Culpa.
Miedo.
Y Mariana cediendo.
—Mamá, tranquila —dijo ella, llenando un vaso con agua—. Javier, llama al médico.
—Ya hablé con uno.
Las dos mujeres lo miraron.
Javier metió la mano en el bolsillo de su chamarra y tocó los 2 comprobantes impresos que llevaba ahí.
—Contraté una enfermera para que venga todos los días durante 2 semanas.
Teresa dejó de gemir.
—¿Dos semanas?
—Sí. Porque Mariana y yo nos vamos de viaje.
—¿A dónde? —preguntó su esposa.
—A Los Cabos. Salimos el miércoles.
Mariana abrió los ojos.
—¿Estás loco? Me dijiste que la empresa estaba quebrando.
—Está quebrando.
Javier habló con una calma que asustó más que cualquier grito.
—Vendí mi participación a mi socio. Voy a liquidar deudas y con lo que quede pagué este viaje.
—¿Para qué? —susurró Mariana.
—Para saber si todavía tenemos matrimonio.
Doña Teresa se incorporó lentamente.
Javier continuó:
—Hotel frente al mar. Dos semanas. Tú y yo solos. Sin llamadas cada 2 horas. Sin emergencias inventadas. Sin regresar porque tu mamá diga que siente que se muere.
—¡Javier! —protestó Mariana.
—Y hay una condición más. Si tu mamá va con nosotros, el viaje se cancela. Si tú compras un boleto para ella a mis espaldas, también.
Teresa golpeó la mesa.
El tensiómetro casi cayó al piso.
—¡Qué poca vergüenza tienes! ¡Quieres separar a una hija de su madre!
Cinco segundos antes apenas podía respirar.
Ahora gritaba con una fuerza que hizo vibrar los vasos.
—Mamá, tu presión…
—¡Mi presión se dispara por culpa de este hombre!
Javier tomó sus llaves.
—Mariana, decide. O intentamos salvar lo nuestro… o sigues viviendo como enfermera de una mujer que solo se enferma cuando no consigue lo que quiere.
Se marchó.
Pero antes de cerrar la puerta escuchó la voz de Teresa, clara, firme y completamente recuperada:
—No te preocupes, hija. Ese hombre no se va a atrever a dejarnos. Y si hace falta… yo misma compraré mi boleto.
Javier se quedó inmóvil en el pasillo.
Porque todavía no sabía que Mariana ya había empezado a hacer exactamente eso.
No podía creer lo que estaba a punto de ocurrir…
Los siguientes 2 días fueron una pesadilla.
Mariana llamó a Javier más de 20 veces.
—Llévala con nosotros, por favor. Mamá promete no molestarnos.
—No.
—Dice que el clima del mar le hace bien.
—No.
—Podemos pagar su boleto con mis ahorros.
Javier guardó silencio.
Después respondió:
—Si haces eso, sabes lo que significa.
Mariana colgó llorando.
Doña Teresa cambió de estrategia.
Dejó de insultarlo y comenzó a enviarle mensajes con estudios médicos de hacía 8 años, recetas viejas, capturas de artículos sobre hipertensión y hasta videos sobre los beneficios del aire marino.
El martes por la noche, Javier regresó al departamento por su maleta.
Apenas abrió la puerta, entendió todo.
En medio de la sala había una enorme maleta rosa.
Doña Teresa caminaba alrededor de ella usando un sombrero de playa, sandalias nuevas y un vestido floreado.
No jadeaba.
No necesitaba apoyarse en los muebles.
No parecía una mujer al borde de un infarto.
Parecía alguien lista para abordar un avión esa misma noche.
—¡Mira quién llegó! —dijo sonriendo—. Ya hablamos como familia. No tiene sentido dejarme aquí sola.
