«¡Nunca más maquillaje!» Mi suegra me tiró puré de manzana a la cara delante de todos. 
No grité ni protesté. Discretamente saqué mi teléfono y llamé a la policía. Lo que pasó después lo cambió todo.
Más sobre esto en el primer comentario. 
Vivíamos en su apartamento. O mejor dicho, en el apartamento de Alla Petrovna, mi suegra. Vadim y yo no teníamos casa propia; la hipoteca que habíamos sacado hacía dos años estaba estancada en la fase de «aprobada, pero sin dinero». Yo trabajaba a distancia en un centro de llamadas. El pintalabios rojo que me había comprado la semana anterior en el paso subterráneo era lo único bueno de mi vida. Todas las mañanas, antes de llamar a los clientes, me pintaba los labios. Una especie de ritual.
Alla Petrovna no soportaba ese pintalabios. «¡Uf!», fruncía el ceño cuando yo iba a la cocina a prepararme el té. «Como si fuera una mujer de moral relajada. Vadim, ¿ves cómo se pinta tu mujer?». Vadim permanecía en silencio, mirando el móvil. Trabajaba de taxista, llegaba tarde a casa y estaba cansado. En casa, lo único que quería era silencio. Pero no había silencio. Estaban Alla Petrovna y mi pintalabios.
Lavé los platos después de cenar. Vadim se fue a su turno, dejándonos solos. Alla Petrovna estaba sentada en la cocina, tomando té y observándome fregar la sartén.
—¿Sabes cuánto cuesta esta pintura? —preguntó sin mirarme—. Con eso podrías comprar carne decente. No esas salchichas tuyas.
—El pintalabios cuesta doscientos rublos —respondí con calma—. Lo compré con mi propio dinero.
—Con el mío —repitió—. ¿Y quién paga por este «trabajo» tuyo? ¡Mi hijo! Él trae el dinero a casa, y tú te quedas ahí sentada con los auriculares puestos, haciendo ruido y maquillándote.
Me quedé callada. Era su arma favorita: menospreciar mis ingresos. Ganaba la mitad que Vadim, pero pagaba la comida, los servicios y, a veces, le prestaba dinero a Alla Petrovna cuando lo necesitaba hasta su jubilación.
