Daniela apretó el celular.
—¿Así llamas a tu nieta? ¿Una carga?
Teresa suspiró, molesta.
—Siempre haces drama. Sofía ya está grandecita.
Daniela no gritó.
Algo dentro de ella simplemente se quedó en silencio.
Y cuando Daniela dejaba de discutir, comenzaba a tomar decisiones.
Terminó la llamada, volvió con sus pacientes y mantuvo la voz firme durante el resto del turno. Nadie notó que, detrás de aquella calma, acababa de romperse la última cuerda que todavía la unía a su madre.
Cerca de la medianoche regresó a casa. Mauricio la esperaba entre cubetas, plásticos y pedazos de yeso.
—Sofía me preguntó si estabas enojada con ella —le dijo.
Eso fue peor que la reja cerrada.
Su hija creía que ocupar espacio era una falta.
Daniela se sentó frente a la computadora y revisó las transferencias automáticas que llevaba años haciendo.
La mensualidad de la casa de sus padres.
Los medicamentos.
El seguro médico privado.
La colegiatura de la hija mayor de Verónica.
Los “gastos urgentes” que Teresa pedía cada mes y nunca agradecía.
Mauricio se sentó a su lado.
—¿Estás segura?
Daniela recordó a Sofía bajo el polvo, esperando que alguien decidiera si merecía entrar.
—Estoy cansada de pagar por un cariño que nunca nos dieron.
Esa noche canceló la primera transferencia.
Luego la segunda.
Después la tercera.
A la mañana siguiente, Teresa abrió su banca móvil y descubrió que el dinero no había llegado.
Todavía no sabía que Daniela también había preparado una carpeta con 5 años de comprobantes.
Y mucho menos imaginaba a quién pensaba mostrárselos.
