Al otro lado de la sala, el director se acercó. “Señora Mercer. Tenemos que hablar. Ahora.”
Nadie la defendió. La multitud se abrió y ella se marchó sin la autoridad que había llevado dentro.
Al final de la feria, todas y cada una de las bolsas de Ava habían desaparecido. Los padres le dieron la mano. Los niños le dijeron que las bolsas molaban. Se agotó antes que cualquier otra mesa.
Consecuencias
Esa noche, mientras hacíamos las maletas, Ava me miró.
“Mamá. Tenía mucho miedo.”
“Lo sé, cariño”, dije, sonriendo.
Vaciló, girando un trozo de tela entre sus manos. “¿Por qué no lo estabas?”
Pensé en yo con 13 años, y en esa profesora con el pelo rizado y las gafas.
“Porque ya le he tenido miedo antes. Simplemente ya no lo estaba.”
Ava apoyó la cabeza en mi hombro. La abracé fuerte.
La señora Mercer intentó definirme una vez. Ella no puede definir a mi hija.
