La habitación quedó en silencio.
Daniel palideció.
—¿Qué? —susurró.
Miré a Claire.
—Te casaste con él. En una ceremonia privada, tres meses después de mi boda. Solo que nunca le dijiste que yo lo sabía.
Daniel me miró fijamente.
—¿Lo sabías?
—Es difícil pasar por alto un certificado de matrimonio cuando utilizas el anillo de la abuela como accesorio en las fotografías.
Claire retrocedió medio paso.
—Se acabó —susurró.
—Sí —respondí—. Se acabó.
Vanessa se quitó el collar de zafiro y lo dejó sobre la mesa.
Luego miró a Daniel con desprecio.
—Estás acabado, Whitmore.
Se levantó y se marchó.
Nadie la detuvo.
Claire me miró.
—Felicidades —dijo en voz baja.
—¿Por qué?
—Has ganado.
—No he ganado —dije—. He sobrevivido.
Inclinó la cabeza.
—Te lo quitarán todo.
—Tal vez. Pero no me han quitado todo lo que soy.
Claire se llevó una mano al pecho.
Por un instante ya no parecía una enemiga.
Parecía una persona herida.
—¿Sabes qué es lo que más quería?
Esperé.
—Solo quería que él me mirara como te miraba a ti. Una sola vez.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Pero nunca lo hizo. Incluso el día de nuestra boda pensaba en ti.
Soltó una risa vacía.
—Y eso dolió más que todos los años de ocultamiento juntos.
No dije nada.
Para algunos dolores no hace falta una respuesta.
La puerta de la sala de reuniones se abrió.
Entró Arthur Barlowe.
Era mayor de lo que recordaba.
Cabello gris.
Traje gris.
Ojos afilados e inquietos.
—Buenos días, Claire —dijo suavemente.
Claire lo miró y luego me miró a mí.
—Me has traicionado.
—Te di una oportunidad —respondió—. Un juicio justo. Una contabilidad transparente.
Su expresión se apagó.
Detrás de Arthur apareció papá en la puerta.
Parecía agotado.
Roto.
Claire pasó junto a él sin decir una palabra.
