Mi suegra arrebató la hoja.
—¡Qué clase de mujer lleva las cuentas de lo que gasta en su esposo!
—Una que acaba de descubrir que lleva tres años financiando a dos adultos.
Graciela se levantó indignada.
—¡Yo jamás te he pedido dinero!
—No directamente. Pero sus vacaciones en Acapulco, su celular nuevo y aquella reparación de su cocina salieron de mi cuenta.
Diego golpeó el mantel.
—¡Basta! ¡Paga y discutimos después!
—No.
Fue una palabra pequeña, pero jamás me había costado tanto pronunciarla.
El mesero, incómodo, ofreció llamar al gerente.
Diego comenzó a revisar su teléfono.
—No tengo suficiente saldo. Mi dinero está invertido.
—Entonces pídeselo a tus inversionistas.
—¡No te burles de mí!
En ese momento su teléfono vibró sobre la mesa.
Apareció una notificación de una conversación con el vendedor de la agencia.
Diego intentó voltearlo, pero su madre habló primero.
—¡Todo esto por una camioneta que ni siquiera vas a manejar tú!
El silencio fue inmediato.
Diego miró a su madre con desesperación.
—¡Mamá, cállate!
Sentí que algo se acomodaba dentro de mi cabeza.
—¿Qué significa eso?
Graciela apretó los labios.
—Nada que te interese.
—Diego, ¿para quién compraste esa camioneta?
No respondió.
Entonces recordé una frase de mi suegra durante la cena: Ahora sí voy a poder viajar cómoda.
—Es para tu mamá, ¿verdad?
Diego soltó un suspiro furioso.
—Ella ya está grande. Su coche es viejo. Se merece algo mejor.
Me quedé mirándolo.
Durante meses me había dicho que necesitaba un vehículo de lujo para impresionar a sus supuestos socios.
Todo era mentira.
—¿Y pensabas que yo pagara las mensualidades?
—La camioneta estaría a mi nombre. Mamá solamente iba a usarla.
