El jueves sería su último partido de voleibol en casa. Antes del encuentro, la escuela presentaría a las alumnas de último año. Cada jugadora cruzaría la cancha acompañada por su familia y recibiría una rosa para entregársela a alguien importante.
Camila quería que Julián caminara con ella.
Su padre biológico, Mauricio, no le hablaba desde hacía 6 años.
Cuando ella cumplió 11, él prometió asistir a una ceremonia escolar.
Nunca llegó.
Después vinieron cumpleaños sin llamadas, Navidades sin mensajes y números de teléfono que dejaron de responder.
En cambio, Julián había estado allí desde que Camila tenía 8 años.
La llevaba a los entrenamientos cuando yo trabajaba hasta tarde. Había construido una red de práctica en nuestro patio. Conocía sus estadísticas mejor que algunos entrenadores. Cuando tuvo fiebre, pasó la noche revisando su temperatura. Cuando empezó la preparatoria, fingió que casualmente tenía que hacer compras cada vez que ella salía con amigas, solo para poder recogerla si algo iba mal.
Nunca le pidió que lo llamara papá.
Ella siempre le decía Julián.
Pero, para mí, hacía años que él se comportaba como uno.
Por eso, cuando Camila le preguntó:
—¿Me acompañas el jueves?
Yo esperaba que él sonriera.
En cambio, respondió aquello de los padres de verdad.
Camila lo miró durante varios segundos.
—Pero tú siempre vas a mis partidos.
—Y voy a estar ahí el jueves —dijo él—. Solo creo que ese lugar debería ser de Mauricio.
Vi cómo algo se apagaba en la cara de mi hija.
—Está bien.
