—Yo.
Camila apoyó la cabeza sobre su hombro.
—Entonces no entiendo por qué llevas tanto tiempo esperando permiso.
Tuve que levantarme y fingir que necesitaba lavar una taza porque ya estaba llorando.
A la mañana siguiente, mi padre llamó.
Su primera pregunta fue:
—¿Pusieron la rosa en agua?
Julián se levantó inmediatamente, recortó el tallo y la colocó en un frasco junto a la ventana de la cocina.
Duró 9 días.
Mi padre consideró aquello una especie de récord.
Después de aquella noche, Julián no cambió de manera espectacular.
No empezó a publicar fotografías sentimentales.
No obligó a Camila a llamarlo papá.
No volvió a dar discursos frente a cientos de personas.
Simplemente dejó de retroceder.
Cuando había reuniones escolares, entraba conmigo en lugar de esperarnos en el auto.
Hablaba con los profesores.
Ayudó a Camila a revisar solicitudes para la universidad.
Y cuando alguien decía:
—Tu hija juega muy bien.
Julián ya no respondía:
—En realidad, es mi hijastra.
Solo sonreía.
—Gracias.
Una semana después fue al rancho de mi padre.
Papá tenía rota una puerta del cobertizo y Julián apareció con herramientas sin que nadie se lo pidiera.
Trabajaron casi toda la mañana.
Cuando terminé de hablar con mi padre por teléfono, le pregunté qué habían conversado.
—Casi nada.
—¿Nada?
—Arreglamos la puerta. Luego nos sentamos atrás de su camioneta a tomar café.
—¿Y qué dijeron?
Papá pensó un momento.
