Cinco años convenciéndose de que ella se había ido porque quiso, porque era orgullosa, porque no soportó su mundo, porque aceptó el dinero y eligió desaparecer.
Cinco años construyendo una versión cómoda de la historia.
Y ahora esa versión estaba sentada frente a él con zapatos infantiles y una mochila azul.
—Mamá dijo que ya nos cuidó cinco años —dijo Noah—. Ahora te toca a ti.
Luna levantó la mano.
—Dos meses
Alexander la miró
La niña estimulante, como si acabara de anunciar algo perfectamente razonable.
—Mamá dijo dos meses. Después vemos si aprobaste.
Daniel tosió para disimular algo que casi fue una risa nerviosa.
Alexander lo miró de reojo y Daniel recuperó la compostura al instante.
— ¿Dónde está su madre? —preguntó Alejandro.
Noah se encogió de hombros.
—No sé
—¿Cómo que no sabes?
—Nos dejamos abajo, nos dijo que entramos, rompió algo del teléfono y se fue.
La mandíbula de Alexander se tensó.
—¿Rompió qué?
—Una tarjetita pequeña —dijo Luna—. Hizo crac.
Alexander cerró los ojos un segundo.
Maya
Por supuesto
Maya no había venido a pedir explicaciones.
No había venido a rogar.
No había venido a llorar delante de él.
Había dejado a dos niños en su imperio de vidrio y había desaparecido como una bomba silenciosa.
—Daniel
—Sí, señor
—Busca a Maya Sullivan. Ahora.
—Ya estoy en eso.
Noah levantó una ceja.
La expresión era tan idéntica a la de Alexander que Daniel tuvo que apartar la mirada.
—Mamá dijo que si intentabas buscarla rápido, significaba que no estabas preparado.
Alexander miró al niño.
—Y qué más dijo tu madre?
Noah sacó una libreta pequeña de la mochila.
—Que Luna es alérgica a las fresas. Que yo no duermo si hay luz en el pasillo. Que Luna necesita su conejo para dormir, pero lo olvidó en casa de la abuela. Que no nos gusta el brócoli, aunque mamá dice que eso no es negociable. Que si nos da fiebre, no hay que cubrirnos con muchas mantas. Que no podemos tomar refresco después de las seis. Que Luna llora cuando extraña a mamá, pero si le cantan bajito se calma.
Alexander no respondió
