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Lo vi por primera vez mientras sacaba cajas de su coche. En aquel instante, sentí que todo se detenía dentro de mí.
Su rostro me resultaba inquietantemente familiar. Tenía el pelo oscuro, facciones marcadas y una mirada que me parecía haber conocido desde siempre.
Me sonrió.
—Hola, soy Miles. Vivo al lado.
Le respondí como pude y regresé a casa con la extraña sensación de que el aire se había vuelto de repente mucho más pesado.
Dos días después, llamó a mi puerta y me invitó a tomar un café. Acepté, aunque algo dentro de mí me decía que debería haberme negado.
Cuando entré en su casa, me quedé completamente paralizada.
Sobre el respaldo de una silla estaba la misma manta.
Azul, con pajaritos amarillos.
La manta que había preparado para mi hijo veintiún años atrás.
No pude evitar preguntarle:
—¿De dónde has sacado eso? 😨
Repetí la pregunta mientras mi voz temblaba tanto que apenas conseguía pronunciar las últimas palabras.
Miles miró la manta que descansaba sobre la silla. Su sonrisa desapareció lentamente.
—¿Esto? —preguntó—. La tengo desde que era pequeño. Mi madre adoptiva me contó que me envolvieron en ella cuando me llevaron a casa por primera vez.
Dejé de respirar por un instante.
—¿Eres adoptado?
Asintió.
—Sí. Según me dijeron, mi madre biológica no podía criarme. Nunca me contaron demasiado sobre ella. Solo que era muy joven y que, debido a ciertas circunstancias, tuvo que renunciar a su hijo.
Tuve que apoyarme en la mesa. La habitación comenzó a dar vueltas y todos los sonidos parecieron alejarse.
Diecisiete años. Una manta azul. Pajaritos amarillos.
Y un niño cuyo primer llanto había escuchado, pero cuyo rostro nunca me habían permitido ver.
—Miles —susurré—, ¿cuántos años tienes?
—Veintiuno. ¿Por qué?
Las lágrimas comenzaron a correr por mis mejillas.
No podía decirle sin más que quizá tenía delante a mi propio hijo. No podía poner su mundo patas arriba en una sola tarde basándome únicamente en una manta y un parecido extraordinario.
Necesitaba pruebas.
—Perdona —conseguí decir—. Esa manta me ha recordado a alguien.
Miles me observó durante unos segundos.
—¿La conoces?
Guardé silencio. Entonces comprendí que ya no quería seguir huyendo de la verdad.
—Hace veintiún años di a luz a un niño. Mis padres me dijeron que había muerto. Nunca me permitieron verlo. Preparé esa manta para él antes de dar a luz.
Miles palideció.
