—¿Qué significa eso?
—Sus pertenencias fueron inventariadas y trasladadas conforme a los arreglos que preparó el abogado.
Nicole corrió escaleras arriba.
Segundos después escuché su grito.
—¡ENRIQUE! ¡NUESTRA ROPA NO ESTÁ!
Mi hijo subió apresuradamente. Cuando ambos regresaron, Nicole estaba furiosa.
—¡Vaciaste nuestra habitación! ¿Y las cosas de los niños?
—Están protegidas. No tiré absolutamente nada.
Tomé la carpeta azul y se la entregué a Enrique.
—Lee esto, por favor.
Dentro estaban las notificaciones, documentos legales, fotografías, inventarios y datos de la bodega.
Mi hijo examinó las páginas.
—Mamá… ¿nos estás pidiendo que nos vayamos?
—Estoy siguiendo el procedimiento correspondiente para terminar un acuerdo que debía durar 6 meses.
Nicole golpeó la mesa con la palma.
—¡No puedes hacernos esto! ¡Esta también es nuestra casa!
La miré directamente.
—No, Nicole. Francisco y yo compramos esta casa hace 37 años. Ustedes vinieron temporalmente porque necesitaban ayuda.
—¡Llevamos 16 meses viviendo aquí!
—Exactamente. 10 meses más de lo que prometieron.
Nicole mencionó a los niños.
Le expliqué que siempre serían bienvenidos en mi vida, pero que proporcionarles un hogar era responsabilidad de sus padres.
Entonces descubrió la lista pegada al refrigerador.
Se acercó, leyó sus propias instrucciones y llegó al número 11.
DESOCUPAR MI CASA.
—¿Crees que esto es una broma? —preguntó entre dientes.
—No. Es la última vez que alguien deja órdenes para mí dentro de mi propia cocina.
Enrique se acercó.
—¿Qué lista?
Nicole intentó quitar el papel, pero él comenzó a leer.
—Lavar todas las sábanas… limpiar ambos baños… recoger mi ropa de la tintorería…
Su voz cambió.
—¿Le pediste a mi mamá que limpiara nuestra recámara mientras estábamos de vacaciones?
—¡Tú viste la lista antes de salir! —replicó Nicole.
—Apenas la miré.
—¡Pues ese es tu problema!
Enrique guardó silencio.
Ella tenía razón en algo: él había visto el papel, me había dado las gracias y se había marchado sin molestarse en comprender lo que su esposa me exigía.
Mi hijo miró los libreros de su padre, nuestra fotografía y mi sillón junto a la ventana.
Finalmente se sentó.
—Mamá… perdóname.
Nicole se volvió hacia él.
—¿En serio vas a ponerte de su lado?
—No se trata de bandos, Nicole. Es la casa de mi madre.
—¡Necesitábamos tiempo para ahorrar!
—¿Ahorrar para qué? —intervine—. ¿Para la camioneta nueva? ¿Las Vegas? ¿Los 9 días en Cabo?
Nicole bajó la mirada.
Enrique observó las maletas junto a la puerta.
—No había querido darme cuenta —murmuró.
—No querías darte cuenta —lo corregí.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Tienes razón. Dejé que fueras nuestra cocinera, nuestra empleada y nuestra niñera. Siempre decía que éramos familia, pero olvidé que también debíamos cuidarte.
