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Daniel. Y junto a él, la joven señora Raudová. «Después de su muerte dejé de confiar en la gente. Por eso te dije que no tenía a nadie». Al final había otro dato. Un número de teléfono. Y un nombre. «El hijo de Daniel». Levanté la cabeza. —¿Qué significa esto? Debajo de la fotografía había una sola frase: «Descubre quién es el hijo de Daniel». Regresé con el abogado. Puse la fotografía delante de él. —¿Por qué no me habló de esto? —Porque la señora Raudová quería que lo descubriera usted mismo. —¿Y qué se supone que debo buscar? El abogado sacó otra carpeta. —Esto. Dentro había un antiguo certificado de nacimiento. Nombre del padre: Daniel Raud. Nombre del niño: James Miller. Mis manos comenzaron a temblar. —Eso no puede ser. El abogado no dijo nada. Volví a leer el documento. Y otra vez. Mi padre, al que nunca había conocido, era Daniel. Daniel Raud. El hijo de la mujer a la que había cuidado durante el último año. Pensé que había pasado toda mi vida sin tener una familia. Todo ese tiempo no sabía que mi propia abuela vivía al otro lado de la calle. Me senté. No podía hablar. El abogado permaneció en silencio durante unos instantes y luego dijo: —Había otra carta. Me entregó un sobre. En él estaba escrito: «Para mi nieto». Lo abrí. «James: Cuando te vi por primera vez, no sabía quién eras. Después empecé a sospechar. Cuando un día me dijiste tu nombre completo, lo comprendí. Continúa en la página siguiente.➡️
