Durante todo el trayecto, me atormentó una extraña sensación. Cuando un padre pierde a un hijo, queda un vacío en su interior, un vacío que nunca se puede cerrar del todo. Sigues viviendo, hablando con la gente, haciendo la compra, tomando tu café matutino, pero a veces abres la puerta de ese vacío y te das cuenta de que sigue ahí.
Michael había muerto hacía casi dos años. Y Sarah había vivido con nosotros desde entonces.
Nunca pedía mucho. Todas las mañanas preparaba avena para su hijo, plantaba flores en el porche y todos los jueves me horneaba un pastel de manzana con la receta de mi difunta esposa. A veces sentía que se preocupaba más por mí que yo por ella.
En cuanto entré en la terminal, las vi.
Sarah estaba sentada en un banco de metal, con Oliver dormido en brazos. A su lado había dos maletas, una mochila infantil con un dinosaurio y una bolsa con un coche de juguete asomando.
Parecía que había envejecido diez años en un solo día.
—¿Sarah?
Levantó la vista y vi sus ojos.
—Lo siento —dijo en voz baja—. No sabía a quién más llamar.
—¿Qué pasó?
Miró a su hijo dormido.
—No aquí.
De camino a casa, permaneció en silencio durante casi veinte minutos. Solo después de que Oliver se durmiera en el asiento trasero habló.
—Tu hermana vino a casa esta mañana.
Apreté el volante con fuerza…
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